叙述

    　　叙述

    语言已经成为多余，丢弃在梦里，梦就更加安静。而叙述已临近崩溃的边缘，是暂时的，是非寓言的，也是有序的。

    这个世界，在惯性中滑行，在沉默中纠缠，在透明的欲望中变得真切，坚韧，执着。

    孤独早已不值一提。敢于从零开始，并学会在遗忘中拒绝，从灰烬中找到失重的挣扎才是重要的。

    我可以不露声色，将叙述的细节用时光的刃片刮出懒散，兴奋，狂妄，甚至哀伤。

    一些细微裂开的伤口，可以看得见，但永远发不出声音。它是静默的过程。

    安静是最好的表达。

    羽毛

    最后，它将失去颜色。

    在空中飘舞，它眷恋肉体的飞翔；在大地逗留，一滩血迹暗藏着无限的温暖。

    轻，在高处的云朵。重，在低处的尘埃。像烟云一样，缓慢扩散，消失。

    飞，变得遥不可及。这个春天里的花朵悄悄地开遍了田野，所有的美丽和芬芳也被春天无偿地使用。

    旧时光

    不是遥远，也不是漫长。而是一小段在孤独的缝隙间随心随意地放纵和不安。

    云层压得很低，云层下的一切静立而安详。

    一切都无法回到从前，擦肩而过的路人，正用局部的春天接近太阳的温暖。激动和惊喜始终没有出现，更大的失望伴随着颤栗淘洗岁月里的风声。

    小小村落，浅浅的记忆，爬上南下的列车，一去不再复返。

    孤独

    以最快的速度，在梦中找到一个合适的位置安顿自己。

    醒着，就给眼前的生活画一个句号。

    一定不要流出泪水，一串串就会把内心的恐惧写在脸上。

    此刻我不是积木，这一切并不能推倒，重来。

    但我最有可能是风，吹过之后，什么也没有。

    雨水在大街上涌流

    它们商量好的，相约到旷野里去，到乡下的那条小河里去，甚至更远更漫长的地方去。

    那里的土地是干裂的，张着嘴，却喊不出任何的声音。

    天空是兴奋的，它流淌的不是泪，而是营养充足的乳液。

    真正的风是暖的，在漫长的等待之后只为一次生命的奔赴。

    告别仪式可以简单些，经过之后再也找不到任何痕迹。

    也许在远方的稻田，也许在天空的云朵，也许在湿润的梦里。

    风吹过城市

    风来自远方，风并不能改变城市的容颜。

    众多高大的建筑依次排开，挨得那么近，甚至可以嗅到彼此的气息，熟悉而又陌生，温暖而又寒冷。迷惘和恐惧在高处，无人知晓。

    风伸展触角，在城市间摸索，碰触。无处不在的疲倦，慵懒在渐去的寂寞中。因为麻木而忽略了泪水。

    最后风穿过了城市，风遍体鳞伤，依附在枝头，或者草丛，锁定一个泥泞的暗示，慢慢忘却了前尘和往事。

    惊动

    最高的境界：静。

    我的纸包着我的火，事实证明，在指定的时间内，可以坚持到最后。

    镜子里的那个人，表情虚无，他永远是灰色的，无法释怀断开的时间，不是疑惑，更不是没有任何结果的等待。

    只是现实，转眼即逝的现在，不侵犯，不厌弃，不悄悄地离开。